LA CAVERNE

C’est une carte postale de vacances ensoleillée ; des montagnes verdoyantes aux sommets tâchés de neiges éternelles en premier plan sur un ciel infiniment bleu. C’est ce qu’on ressent et ce n’est pas un leurre, c’est bien ainsi que sont les Pyrénées en été quand le soleil inonde généreusement le paysage.

Photo Mike.

Pourtant il y a au creux d’une vallée, profondément enfouie dans les forêts sous l’ombre des rochers couverts de mousses humides, un endroit oublié des mémoires et secrètement ténébreux.

Au crépuscule, déjà au prologue bien imprudentes ou imprudents que vous êtes, les ombres s’étirent démesurées, vous capturant de frissons pour mieux vous conduire à l’âtre des tourments.

 Un lieu certes connu de nom, mais ignoré de présence candide. A vous qui, d’un sourire ou d’un clin d’œil sur les blogs et sites convenus, lisez cet endroit d’orthographe commun sans savoir ce qu’il y a derrière chaque lettre, je vous mets en garde, sinon au défi pour les plus téméraires, d’un jour y être invité. Non que vous ne serez mal accueillis, bien au contraire, mais faut-il d’abord que vos pulsions soient fortes et votre folie sans limite pour franchir le seuil de la caverne.

Photo Mira. Fond Mike.

Je fus en ce début juillet ce frivole qui par bravade eut l’audace de pénétrer dans l’antre de Maître Ours et de sa disciple Mira. J’avais le cœur léger d’insouciance croyant de mes hôtes bienveillances et pardons de mon chenapanisme incurable. Une fois en ce lieu, excité que j’étais, tenant haut et fort mon titre imprimé d’or de « Ze chenapan number one » je fus à mon égal, provocateur sans scrupule.

Sûr de moi je l’étais, mais quand la lumière s’estompa dévoré par l’ombre de la caverne mes facéties et mes rires furent rapidement convertis au silence entre les stalactites lustrés et les stalagmites posés.

Photo Mira. Fond Mike.

 Durant Quatre jours, n’avez-vous braves gens point entendu l’écho de mes suppliques traverser les denses forêts et se renvoyer à l’infini sur les parois ?

Bien entendu que vous avez eut vent, il n’y a que les sourds qui ne pouvaient point entendre.

Photo Mike

Hoooo, sur mon tendre épiderme la main qui ne cessait de me rougir, le cuir du ceinturon de me flamber, celui du fouet de me piquer, la souplesse des badines qui me striait, les verges qui m’irritaient et le martinet qui me cinglait. Avais-je tant pêché pour subir nombre de supplices ?

Photo Mira. Fond Mike.

Brave gens, n’avez-vous pas eut pitié, ne serait-ce qu’un instant, de moi ? N’avez-vous pas prié pour que cesse mon calvaire ? Si, bien sûr que si !

Hooooo je sais votre bonté, je sais que vous avez pleuré de mes tourments endurés. Je sais toutes vos peines à m’entendre souffrir. Je sais toutes vos protestations de me voir sous le joug, mais point de remerciement de ma part pour cette compassion, c’était trop bon ! Vraiment trop bon !

Photo et fond, Mike.