IL VINT, SAINT, DES CENDRES

Il vint, saint, des cendres

Qu’étais-je ce jour là ? Peut-être un des bibelots de porcelaine sur le buffet.

Ou bien la vieille bougie fichée depuis des années sur le même chandelier.

Qu’importe ce que je fus, de verre, de bois ou de cire, je te voyais.

Du clair à l’obscure, de noir et de blanc aussi tranché qu’un damier.

Posée sur le canapé vêtue de courbes aguichantes, tu l’attendais.

Cambrés, torsadés comme un nu bleu d’Henri Matisse, mais sans le bleu.

Dans l’âtre les cendres étaient froides, tes reins, tes fesses frissonnaient.

Il ne pouvait pas oublier, d’une main fébrile ta lettre écrite d’un aveu.

Une longueur de temps interminable, tes doigts énervés sur ton sexe.

En chaleur tu chuchotais réclamante… Un bruit, un souffle et enfin.

Une lueur entre les chenets, il vint tenant dans la main ton texte.

Il s’approcha l’œil malicieux saupoudré de brillant, il était presque matin.

De sa hotte d’osier, sans papier cadeau il te présentait ton jouet.

Lentement ton ventre à épousé l’assise, tout ton corps à vibré.

 Dans la clarté blanche traversant le givre des vitres, tu te cambrais.

De ta plume tu l’avais sollicité, prié ; l’homme ne pouvait se dérober.

Cheveux en bataille, un peu se pousser pour lui laisser une place.

Sur ces genoux tu t’imposais ; ton séant  pâle en œuvre exposée.

Point de mot, la parole était inutile, le verbe aurait trompé la grâce.

Audacieuse friponne, charmante polissonne, les dés étaient jetés.

Panache souple de cuir, ses doigts étranglaient le bois du manche.

Les lanières ont d’abord caressé ta peau avant de plus fort l’épouser.

Un soupir, presque un gémissement, un petit cri comme une revanche.

Deux demies lunes provocantes à la pleine figée dans un ciel gelé.

En ces nuits d’hiver, le rouge n’est qu’une ombre un peu plus sombre.

L’aquarelle à égaré son arc en ciel pour mouiller du blanc au gris.

En éventail les traits de cuir, il ne veut, tu ne veux compter le nombre.

Tu te loves, te trémousses et glousses du plaisir attendu, du plaisir pris.

A l’entrecuisse, le pli humide, tu trembles, les derniers coups, le cuir s’affole.

Presque le silence, je n’entends plus que ton souffle et battre ton cœur.

Il semble chercher, un siège, un meuble pour y poser le jouet, il rigole.

Entre tes cuisses, il le glisse doucement sans oser plus, juste un peu farceur.

Savais-tu la belle que j’étais là quelque part objet en cette sainte nuit ?

Savais-tu la belle, que voyeur de ton bonheur, en ces lignes j’ai écrit ?