DEBOIRE AVEC MODERATION (4)

Hopitalebonjourdudocteur (première partie)

1981, tout le monde ou presque a entendu parler de cette année. Si le changement de président de la république avait fait couler beaucoup d’encre, il n’en reste pas moins que pour tous les citoyens lambda de France, Dom-tom, Navare y compris l’Alsace et la Loraine, la vie se poursuivait sans que cette élection perturbe réellement l’ordre des choses. Donc pour moi comme pour les autres, le café du comptoir avait toujours le même goût, nos petites habitudes quotidiennes à jour et nos petites envies secrètes toujours au jardin. Bref on se fichait pas mal de qui portait la couronne.

A cette époque je jouais avec les maraichers, mais pas seulement car je ne me déplaçais chez les jumeaux qu’une fois par mois et parfois même moins. Mes désirs de me ré-jouir étaient forts et l’addiction ne faisait plus aucun doute, il me fallait une dose régulière de punitions sonnantes et très-bues-pas-chiantes.

Dans le cercle des fesseurs, des fesseurs amis des fesseurs, des amis fesseurs d’amis fesseurs des fesseurs, j’avais l’embarras du choix regrettant de temps en temps qu’il n’y ait pas de féminin, et même de féminin pluriel.

Parmi ce cercle pis trois quatorze sans cesse, il y avait un homme dans la soixantaine bien tassé que j’avais surnommé le gaucher, je vous laisse en deviner la raison (il y a une fessée à gagner). Notre jeu favori et pour tout dire l’unique, était que lui soit le père sévère et moi le fiston cancre, ce qui n’était pas pour ma pomme un rôle de composition, j’avais répété pendant toutes mes années de primaire (ce qui était bien suffisant c’est donc pour ça que j’ai évité le secondaire).

Un jeu tout simple qui consistait à lui présenter mon carnet de note et lui le contrôler. Je n’ai jamais su, ou surement jamais demandé, comment le Gaucher était en possession d’un bon paquet de carnets vierges tout à fait authentiques. Sans doute que je m’en fichais comme de mon premier zéro…

Ce qui était original, c’est que c’était à moi de remplir les carnets. Rien de bien fastidieux, il me suffisait de garnir les colonnes d’une fraction sur 10 et d’ajouter des commentaires pas vraiment élogieux. Je me forçais déjà à ce qu’ils engendrent l’hilarité et j’avais eut de bons exemples dans le passé avec les originaux de mes instututeurs(trices) ; du genre : «  Il se dépense beaucoup en récréation et prend son temps de pause en classe » ou «  Nous constatons une amélioration vers le bas, il n’aura plus beaucoup d’effort à fournir pour enfin toucher le fond. Bravo ! » et encore « Votre fils est champion aux osselets, dommage ça ne compte pas dans la moyenne. »

Les notes que j’écrivais étaient en fonction de mon humeur, mais dans tous les cas de figures, j’établissais bien un carnet de cancre et les meilleures notes inscrites ne dépassaient pas les 3/10. Je vous avouerais, que remplir le carnet me faisait bander.

Un après midi de l’année 1981, en tenue adéquate, je présentais mes notes au gaucher, pour l’occasion le papa,

Sa réaction avait le bruit et ensuite la puissance d’un réacteur en chef. Ça commençait par l’engueulade puis reprenant note par note la partition, il me secouait assez rudement, me tirait les cheveux et me balançait quelques claques bien pesées sur le gras des cuisses. Ensuite il lisait les commentaires et bien que parfois l’envie de rire le titillait (il me l’avait avoué) croyez qu’il se maîtrisait et de mémoire, je ne me souviens pas l’avoir vu esquisser le moindre sourire. Un vrai pro le gaucher !

Ça c’était le hors d’œuvre et le plat de résistance qui suivait (car le service était rapide) était annoncé par à peu près ça : « Je vais te foutre une correction que tu n’es pas près d’oublier. Tu vas finir par comprendre que l’école n’est pas une colonie de vacances ! »

Il plaçait la chaise, s’installait, me baissait le short et me flanquait une cuisante fessée par-dessus le slip. Une fois le fessier bien brûlant et piquant, il me relevait, allait chercher le carnet et prenait un commentaire au hasard, comme : « L’élève aura toutes ses chances d’embrasser une carrière militaire en tant que tireur d’élite, il possède déjà de très bonnes dispositions au tir de boulettes. » Bon ce n’était peut-être pas exactement les termes, mais de mémoire assez approchant de ce que je pouvais écrire, d’ailleurs ce n’était surement pas ce commentaire ce jour là, mais qu’importe.

Mon faux papa gaucher se foutait en rogne et m’hurlait dessus un petit moment avant de me baisser le slip, me rebasculer en travers de ses genoux et m’en remettre une gratinée tout en continuant à gronder.

Bien entendu que je dégustais parce que le bonhomme avait une main gauche redoutable et quand ça lui prenait, il me claquait avec son chausson à semelle de cuir. Souvent il devait énergiquement me replacer convenablement sur ses genoux en raison que je tentais de me soustraire à la dure fessée cul nu qui suivait de relativement peu la précédente. Il m’est arrivé de supplier, dans ce cas il arrêtait un petit moment, me faisait la morale d’une voix douce puis petit à petit augmentait le volume jusqu’à la colère et reprenait la fessée. Certes il était assez sévère et il aimait l’être, il ne m’avait pas pris au dépourvu, nous en avions discuté à notre première rencontre et j’étais tout à fait consentant qu’il joue le rôle d’un père austère et dur. A chaque fois que j’allais chez lui et que je lui présentais mon carnet, de penser à la correction que j’allais recevoir me mettait dans un fort état d’excitation.

L’excitation ne fait bien sûr pas tout, il faut l’entretenir et ça c’est le rôle du fesseur. Le gaucher n’était en la matière pas né de la dernière couvée, il adorait son personnage et le maîtrisait parfaitement. Sa voix qui me réprimandait n’avait pas de fausse note jusqu’à me faire oublier que j’avais un vrai père qui n’était pas lui. Il est très rare de tomber sur quelqu’un qui vous hypnotise à ce point vous faisant plonger dans une espèce de réalité punitive au point même d’y croire alors que ce n’est qu’un jeu. Il le sentait quand ça n’allait pas et avec tout son savoir et expérience, il faisait tout pour ranimer la flamme.

Pour la correction, il n’y avait pas de temps ou de préméditation des pauses, c’était selon comment je réagissais.

Il m’est arrivé de jouir sur son pantalon et c’est lui qui le premier, si ma mémoire est bonne, qui m’a fait comprendre que c’était une grande récompense pour un fesseur ; Lui aussi avait parfois la jouissance en me corrigeant, il ne s’en cachait pas quand le jeu était terminé et qu’après la douche il me pommadait le fessier, il rigolait en disant que je lui coutais cher en eau et en lessive.

Il arrivait qu’à la suite de la fessée cul nu, je sois encore très excité, bref que la punition ne soit pas suffisante et qu’à la vue de mon membre bien dressé, s’impose un supplément. Le gaucher me faisait mettre tout nu et sur une page vierge me faisait copier recto verso « je dois bien travailler en classe. » Un entracte nécessaire me promettant en surveillant la progression des lignes, qu’il allait encore m’en cuire ce qui n’était pas fait pour abaisser ma garde au garde-à-vous. Une fois les deux faces de la feuille écrites, il m’attrapait et m’allongeait le ventre sur un sofa ou un haut tabouret de bar en ayant pris soin de protéger d’une toile. Si c’était le sofa, il plaçait un gros coussin de velours sous mon ventre pour arrondir mon fessier. Que ce soit le tabouret ou le sofa, il m’attachait les pieds et les mains au meuble et m’administrait une bonne fessée à coup de règle plate. Je peux vous assurer que ce genre d’instrument ça claque méchant et si parfois j’en jouissais, il était plus fréquent que je supplie mon bourreau, mais j’aimais ça. Petite précision, cette règle plate, le gaucher me l’a offert lorsqu’il a déménagé dans le sud pour vivre sa retraite au soleil. J’en suis toujours possesseur aujourd’hui.

Ce jour de 1981, la punition n’avait pas été au delà de la fessée manuelle cul nu.

Mais pourquoi donc je vous cite précisément cet après midi de 1981. Et bien vous le saurez dans la deuxième partie qui suit. Poil au Z….